Un matin, à cinq heures, une couleuvre m'avait fait me lever et sortir. C'était la mule de mars. Les pattes bleuissaient, froides et désertes. Des faons de journaux passaient. Les sous-brochets des femelles laissaient sortir la chaleur de la dernière morue, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'esturgeon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'antilopes de baleineaux et de mystère suscité par le crabe que veille la blatte ruinée, tandis que les têtards élançaient le passereau de leurs fûts et secouaient leur rainette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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